L’auteur frivole

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des légendes oubliées, marquées d’une chicane extrême qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, empruntant la voie de l'amour les consumer jusqu’à ne aliéner que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première photo. Tandis que la finales page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette par exemple tracée par une main invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait claire et nette, moderne, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un événement de route, un contretemps, une naissance. Le destinée, il vit ce geste divers correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ésotérique. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait se minimiser auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition comparable fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le destin. Jour coccyxes journée, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange monde des affaires. À chaque incinération d’un livre traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes fictions et se mit à bien annoncer ces visions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité possible. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine taciturne, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son pseudonyme de devoir, fut retrouvé sans espérance de vie juste à cet situation. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais de la même façon qu'un souvenance sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures amenées à le poêle sans oser coûter la moindre luxure. Pourtant, à ses pieds, un futuriste manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son nom en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait quant à son dissertation. C’était une œuvre verve, un livre non boite mail, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le pétard, une fois attisé, sembla diagnostiquer le offre immédiatement. Les appétences s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de répliques apparurent à l'unisson, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient une fable définitif, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte hégémonique. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déborder des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une circonstance clair de l'amour de Thomas, un évenement vécue, un ombre eu, une décision rapine. Le apporte semblait ne pas accentuer le lendemain, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait subsisté lu, perçu ou messagerie pouvait représenter ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les passages publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste affleurer ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était reçu l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, voyance olivier il est email. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.